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Das kleine Ich bin Ich

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Als mein Ich noch ein kleineres war, sprich ein Kind, da hat es mit seinen Freunden ein Stück Papier genommen. Während die anderen – unter einem strengen Ehrenkodex stehend – nicht schauten, malte einer einen Kopf auf das Papier und faltete es um. Der Nächste nutzte die zwei Linien, die ihm der Vorige dankenswerterweise in seinen Teil hineingezeichnet hatte, und setzte die Zeichnung mit dem Oberkörper fort, ehe er getaner Arbeit sein Kunstwerk wieder umknickte. Die Aufregung erreichte letztendlich ihren Höhepunkt, wenn die künstlerische Betätigung des Letzten, der sich den Schuhen widmete, einem Ende zuneigte und die Entfaltung des Papiers bevorstand. Heraus kamen Wesen von einer unendlichen Vielfalt, die alle von den unterschiedlichen Interpretationen der kleinen Zeichner lebten. Ein Oberkörper, so wie ich ihn mir erträumte, hatte meistens rein gar nichts mit dem meiner malenden Kollegen zu tun und was sich auf dem Gebiet der Schuhe tat, entbehrte sowieso jeglicher Übereinstimmung.

Aufgefordert ein wahrheitsgetreues Bild meiner selbst in schriftlicher Form abzugeben, fiel mir als erstes dieses Kinderspiel wieder ein. Angenommen ich stellte die Frage nach meiner Identität nicht nur mir selbst, sondern meinen Freunden, so käme wahrscheinlich in seiner Gesamtheit ein ähnlich befremdliches Wesen heraus, wie zu Kinderzeiten. Denn wie könnte ich alleine mich beschreiben, bin ich doch ein immer anderer. Und letzteres nicht weil ich keine Identität habe und mich drehe und wende mit den Wind, sondern eben weil ich eine habe und mit ihr auf die äußeren Umstände eingehe. Letztendlich mag man seine Freunde auch, weil man sich selbst mag wenn man mit ihnen ist. Leider entlockt mir der Bildschirm vor dem ich gerade sitze und diese Zeilen eintippe keine freundschaftlichen Gefühle und ich sehe mich außerstande mein mittlerweile groß gewordenes Ich bin Ich als eine isolierte Einheit zu beschreiben. Ich bin Ich in Interaktion, Ich bin Ich mit anderen, Ich bin Ich und nicht gern allein.

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